COSTANTINI (EXILIOS)
“ A veces la vida y la muerte están tan juntas que sólo las separan un frasquito de colirio para perros” , lo dice y una risa que es amarga y deja ver entre la barba cana los pliegues de la piel amasada por los años, estamos en un día cualquiera de febrero del 82. Humberto Costantini (1927-1987) sabe que es un sobreviviente, sabe que la noche que se llevaron a Haroldo Conti de su casa, él estaba a punto de salir a llevarle un frasquito de colirio para su perrito. Y no fue. Eso lo salvó. Cuatro días después, el 9 de enero de 1976 partió a México. Todavía no lo sabe, volverá también en enero pero ocho años después a su casa porteña. Un año tardó en comenzar nuevamente a escribir y se propuso derrotar a la nostalgia y la parálisis. Escribió mucho, ganó premios, pero como un dogo feroz la nostalgia lo mordió cada día. “En Buenos aires a mí las paredes me hablan. Cada adoquín, cada pared, cada árbol tiene para mí una historia y es suficiente empezar a caminar para que empiec...
